La matinée est déjà bien avancée, et comme à son habitude, Obeline travaille depuis l'aube pour s'acquitter de ses tâches professionnelles avant de laisser son esprit vagabonder vers ses propres projets. Cependant, ne vous méprenez pas, elle est d'une grande conscience professionnelle : aussi longtemps qu'elle ne considère pas sa tâche comme parfaitement accomplie, elle ne se permet aucune autre distraction, même si cela lui arrive plus souvent qu'à son tour. La jeune femme possède en effet deux qualités à double tranchant : le sens du détail et l'obsession du travail bien fait. Elle se donne corps et âme dans chaque tâche, souvent au-delà de ce qui est nécessaire pour son propre bien, s'enfonçant toujours plus dans un perfectionnisme parfois excessif. Cette obsession commence à prendre une place prépondérante dans sa vie quotidienne, la transformant peu à peu en bourreau de travail.

Elle  se concentre sur son travail avec une détermination farouche. Autour d'elle, une multitude de parchemins soigneusement rangés ainsi que d'autres qui jonchent la table à moitié ouvert. Elle griffonne des notes sur un paquet de feuilles parcheminées, attaché par une fine corde de lin solide. Elle l'a baptisé son « bloc-notes », un outil simple et efficace pour ne rien perdre de ses pensées errantes, témoin fidèle de ses observations et de ses découvertes.

Une pierre aux reflets bleutés repose dans sa main, semblant émettre une lueur mystérieuse qui capte toute son attention. Cette étrange roche magique, découverte récente mais déjà source de fascination intense, occupe ses réflexions depuis plusieurs jours. Malgré ses efforts incessants, Obeline n'a pas encore réussi à percer le secret de ses propriétés ni à comprendre son mode d'utilisation.

C'est une énigme qui la hante, une énigme qui défie ses compétences et son savoir. « C'est une découverte extraordinaire, certes, mais comment en exploiter tout le potentiel ? » se demande-t-elle, plongée dans un océan d'incertitudes, ses doigts griffonnant frénétiquement sur les parchemins tandis que son regard scrutateur ne quitte pas la gemme mystérieuse.

La porte émet un léger grincement, interrompant le silence presque religieux qui régnait dans le laboratoire. Obeline lève les yeux de ses écrits, surprise par cette perturbation soudaine. La porte s'entrouvre lentement, dévoilant un visage timide, un nez retroussé et des yeux grands ouverts emplis d'appréhension. ❝ Ma... Madame... ❞ dit la petite voix désuète, ❝ vous m'aviez demandé de vous prévenir quand le soleil serait à son zénith... C'est... C'est le cas... ❞

Un frisson d'urgence parcourt Obeline. ❝ COMMENT ? Déjà ? Mais je commence à peine !! ❞ s'exclame-t-elle, un soupçon de panique teintant sa voix. ❝ Cela fait déjà cinq heures que vous êtes ici, Madame, votre grand-père... ❞ commence timidement le messager.

Sans attendre, Obeline se redresse d'un bond, roule précipitamment ses parchemins et les glisse dans une grande sacoche de cuir qu'elle jette sur son dos. Les documents restants sont serrés contre sa poitrine dans une étreinte fébrile. ❝ Oui, oui, mon grand-père s'inquiète parce que je n'ai pas encore mangé. Dites-lui que je me rends à la tour de Zorya, je mangerai en chemin ! ❞ déclare-t-elle avec vivacité, pressée de partir.

Elle s'efforce de quitter la pièce sans bousculer Igor, toujours planté dans l'entrée. Bien qu'il soit gentil, Obeline peine à s'habituer à son attitude protocolaire à son égard. Techniquement, il est son aîné de plusieurs années, mais la hiérarchie établie par son grand-père l'embarrasse vis-à-vis des employés. Elle se sentira toujours plus à l'aise dans son rôle d'experte que dans celui de chef. Son grand-père avait tout prévu pour qu'elle suive les traces de sa mère, mais la douce se sait différente, moins charismatique, moins sûre d'elle et beaucoup moins de bagout. Cela lui semble parfois bien lourd à porter.

Le petit homme la suit pas à pas alors qu'elle se dirige vers la sortie. ❝ Je vous ai fait préparer Pearl, elle vous attend devant ❞, annonce-t-il d'une voix empreinte de sollicitude. La demoiselle lui adresse un rapide remerciement avant de hâter le pas en direction de l'entrée. Elle attrape délicatement une cape sombre, suspendue à un clou à côté de l'entrée, et la fait virevolter gracieusement avant de la draper sur ses épaules. L'écusson de la famille Silva, cousu avec soin sur l'épaule, brille discrètement, témoignant de son statut et de son devoir envers sa lignée. C'est un symbole de son héritage et de sa responsabilité, un rappel constant de son rôle dans la grande toile de sa famille. Une fois revêtue de cette cape, elle se sent prête à affronter ce qui l'attend, prête à honorer le nom qu'elle porte avec fierté et prête à entrer là où son devoir l'appelle.

À l'extérieur, la silhouette familière de Pearl se découpe contre le ciel, attendant sagement devant l'entrée. Obeline lui adresse un sourire reconnaissant avant de déposer ses précieux parchemins dans l'escarcelle attachée à la selle de sa jument.

Sans perdre un instant, elle monte sur son dos et incite Pearl à se mettre en route. Les rênes bien en main, elles s'élancent sur la route familière menant à Babel. Chaque pas de la jument résonne comme une mélodie familière, car Obeline emprunte ce chemin presque chaque jour depuis la construction de l'immense tour de Zorya. Pour elle, cette route est devenue quotidienne et l'édifice comme une seconde maison, un lieu où elle se sent en sécurité et où elle peut laisser libre cours à son esprit inventif.

Arrivée à Babel, elle descend de sa monture avec agilité, attachant habilement le cheval à son emplacement habituel. Reprenant fermement les parchemins contre son cœur, elle se sent presque ensevelie sous cette montagne de paperasse. Malgré cela, elle se hâte en direction de la tour, absorbée par ses pensées et son empressement, sans remarquer les personnes qui se trouvent sur son chemin.

Soudain, un choc la fait trébucher, et les papiers s'échappent de ses mains, tournoyant dans les airs avant de retomber en une pluie de feuilles autour d'elle. Son postérieur rencontre le sol avec un léger bruit sourd, et elle se sent prise de confusion. Alors qu'elle commence à rassembler ses précieux documents éparpillés autour d'elle, elle s'excuse vivement auprès de la grande silhouette qui se tient debout devant elle. ❝ Je m'excuse de ma maladresse, j'étais pressée, je... je ne vous ai pas vu... Je suis confuse... Vraiment désolée... ❞ Les mots s'échappent maladroitement de sa bouche, se confondant dans une cascade de plates excuses. Si elle avait pu se fondre dans le sol à cet instant, elle l'aurait fait sans hésitation.

Obeline sent son cœur battre plus vite alors qu'elle voit ses précieux parchemins éparpillés autour d'elle, poussiéreux et prêt à s'envoler comme des feuilles emportées par le vent. Elle se tend, toujours sur ses genoux pour récupérer ses biens, le visage marqué par l'inquiétude et la confusion, ses doigts agrippant chaque feuille comme s'il s'agissait de la dernière ancre de sa raison. Une bosse douloureuse émerge fièrement sur son front, témoin silencieux de la collision avec une cuirasse impitoyable.

La voix, froide et cinglante, qui s'élève à ses côtés, la tire de sa torpeur momentanée. Ses yeux, embués de larmes refoulées, rencontrent le regard impassible de l'inconnu devant elle. Une bouffée d'irritation mêlée à une pointe de honte l'envahit alors qu'elle tente de contenir ses émotions bouillonnantes. ❝ Ce n'est rien, ça arrive." ❞ résonne la voix, calme en apparence mais teintée d'une note de reproche tacite. Obeline sait qu'elle est en tort, mais l'orgueil blessé la pousse à dissimuler son embarras derrière un masque d'indifférence. Au plus profond de son être, elle sent l'écho de ses pensées tumultueuses, condensées en un murmure de frustration intérieure. Il aurait pu me voir lui aussi ! Je ne suis pas la seule fautive dans cette histoire ! Vilain ! Malotru ! Goujat ! résonne la voix intérieure, noyée dans un océan de contrôle forcé.

Dans un ballet silencieux, il s'agenouille, offrant sa main tendue comme un cadeau vers la jeune femme. Mais Obeline, telle une rebelle indomptable, ne fait pas mine de la voir, ramassant encore quelques parchemins avant de se relever avec une obstination farouche. Elle se dépoussière avec hâte, secouant ses jambes comme pour chasser les souvenirs de cet instant imprévu. Ses yeux scrutent fébrilement chaque feuille, comptant avec une obsession croissante, même celles récupérées par cet étranger involontaire. Mais dans ce décompte frénétique, une réalisation s'insinue, comme un murmure insidieux dans le tumulte de sa conscience. Non. non non non non non. NON. ❝ Il en manque un. ❞  Répète-t-elle dans un souffle, une lueur de panique s'allumant dans ses prunelles. Puis, dans un cri qui transperce le silence, elle expulse sa détresse, laissant échapper son anxiété refoulée : ❝ IL M'EN MANQUE UN ! ❞ Les mots résonnent dans l'espace vide autour d'eux, témoin de son plus grand désarroi.

Obeline tournoie sur elle-même, telle une danse de désespoir, ses cheveux défaits voletant comme des rubans de feu. Son esprit s'embrase de pensées fiévreuses, cherchant ardemment une solution dans le labyrinthe de son esprit. Il a dû s'envoler... Réfléchis. Réfléchis. Réfléchis, répète-t-elle dans sa tête comme un mantra, ses gestes devenant presque mécaniques dans leur urgence.

Dans l'étau oppressant de l'urgence, Obeline se sent submergée par la panique, ses émotions prenant le dessus alors qu'elle perd pied dans le tourbillon de ses pensées. Les larmes, déjà trop longtemps retenues, jaillissent désormais de ses yeux, trahissant sa détresse intérieure. Tel un petit oiseau égaré dans une trop grande ville, elle se sent perdue, dépassée par cette aiguille perdue dans une énorme botte de foin. Son visage, autrefois empreint de détermination, est maintenant marqué par la vulnérabilité, ses traits déformés par les larmes et la peur. Ses yeux, jadis brillants d'intelligence et de résolution, sont maintenant remplit de chagrin, cherchant désespérément une lueur d'espoir.

La peur de l'échec, de la sanction qui pourrait découler de cette perte, la submerge, alimentant les flammes de son angoisse. Les pensées catastrophiques s'engouffrent dans son esprit comme des spectres affamés, lui faisant craindre le pire, même dans les recoins les plus sombres de son imagination : je risque d'avoir des problème avec la tour, pire, de me faire radié de la ligue des chercheurs...  Les cinématiques catastrophes s'enchaînent dans ses sombres pensées.

La voix froide et autoritaire de l'homme, qui se détache du brouhaha ambiant, résonne dans l'esprit tourmenté d'Obeline, comme un coup de tonnerre dans un ciel sombre. Elle se fige, le regard embué de larmes, alors que son cœur martèle contre sa poitrine, résonnant dans le silence pesant qui s'est abattu autour d'eux.

La poigne de Lautrec sur son épaule, aussi glaciale que son ton, la fait frémir. Elle détourne le regard, incapable de soutenir le regard perçant de cet homme dont la présence semble dominer l'espace autour d'eux.  ❝ Du calme. ❞ grogne-t-il, sa voix métallique résonnant dans l'air stagnant de la ruelle. Ses paroles sont empreintes d'une autorité indiscutable, trahissant ses origines nordiques. Mais comment pourrait-elle rester calme, alors que son monde semble s'effondrer autour d'elle, emporté par un simple morceau de papier ? Ses lèvres tremblent, luttant contre le flot d'émotions qui menace de les submerger.

Les paroles de Lautrec la percent comme des lames acérées, la ramenant brutalement à la réalité. Elle ne peut s'empêcher de ressentir une pointe de honte devant son étalage de détresse, exposée au grand jour devant cet étranger impitoyable. Une étincelle de détermination s'allume dans les yeux d'Obeline, malgré la tempête qui fait rage en elle. Elle hoche la tête, serrant les dents pour réprimer les sanglots qui menacent de lui échapper.

 ❝ Vous avez raison, ❞ murmure-t-elle, sa voix tremblante mais résolue.  ❝ Je... je vais le récupérer. ❞ Elle se libère de l'emprise de Lautrec, s'engageant d'un pas déterminé dans la direction indiquée par l'homme. Chaque fibre de son être vibre d'une énergie nouvelle, alimentée par la promesse d'un espoir renouvelé.  ❝ Merci ❞  souffle-t-elle à mi-voix, ses yeux croisant brièvement ceux de Lautrec à travers la visière. Il y a dans le regard de la demoiselle une lueur d'appréciation mêlée à une pointe de gratitude. Puis, sans un regard en arrière, elle s'engoufre dans la ruelle obscure, déterminée à retrouver ce précieux morceau de papier avant qu'il ne soit trop tard. Et cette fois, rien ne pourra l'arrêter.

Ses pas résonnent sur les pavés inégaux alors qu'elle se fraye un chemin à travers la foule pressée. Son cœur bat la chamade dans sa poitrine, guidé par l'urgence de sa mission. Elle distingue bientôt la charrette au loin, se faufilant habilement entre les passants, son regard fixé sur le morceau de papier qui flotte au gré du vent. Ses doigts tremblants s'agrippent à sa besace, son esprit concentré sur le but ultime de sa quête. Alors qu'elle approche de la charrette, une bourrasque soudaine menace de lui arracher le précieux parchemin des mains. D'un geste désespéré, elle se jette en avant, parvenant de justesse à attraper le morceau de papier avant qu'il ne s'envole à jamais. Un soupir de soulagement s'échappe de ses lèvres alors qu'elle serre le parchemin contre sa poitrine, le tenant comme un trésor précieux. Mais à peine a-t-elle le temps de savourer sa victoire que la réalité la rattrape.

Des ombres sinistres émergent des ruelles adjacentes, leurs yeux luisant d'une lueur malveillante. Obeline sent son cœur se serrer d'appréhension alors qu'elle réalise qu'elle n'est pas seule dans cette ruelle obscure. Elle jette un regard affolé autour d'elle, cherchant une issue, une échappatoire à cette situation périlleuse. Son esprit tourbillonne de pensées chaotiques, alors que la peur menace de la paralyser sur place. ❝ Par la Déesse... ❞