Taille 1m68
Poids : 65 kg.
Couleur des yeux : Ses paupières lourdes s’écrasent, les longs cils se referment, les barbillons d’un poisson des tréfonds. En leur sein luit l’éclat farouche, luciole funèbre, d’un éclat verdâtre, saumâtre, folâtre. Le miroir d’une âme à la dérive, déambulant au rythme des marées,  celles de ses caprices, de sa malice, de ses cicatrices. Baudroie à la gueule dardée de rires.
Cheveux : L’ébène fluide, cascade en rigoles sombres. Aucune lumière ne se fraie dans la pénombre de cette marée, son visage, s’arrache entre ces eaux obscures, gît, Ophélie, les yeux levés vers le ciel, pâleur mortelle au sein d’une obscurité profonde.
Signes distinctifs : Sa voix. Grave et langoureuse, rocailleuse, se brise en rires de crécelle. Sa figure de proue, émerge de sa chevelure, un grand nez droit, braqué vers l’avant, défie l’avenir d’un pied de nez – ou de narine -, le visage déchiré d’un rictus carnassier. Son odeur, faite de sueurs et de parfums mêlés, celui du cuir, de la terre, de l’humidité, rappellent les jours d’errance à voguer. Emporté par ses rêves, ses devoirs, ou simplement, l’appât du gain, espérant trouver, dans le désespoir des uns et des autres, quelconque valeur à emporter. De quoi remplir sa bourse « ou vider les siennes », dirait-il d’un rire hilare, la désinhibition d’un homme alcoolisé, à l’esprit pourtant vif et avisé.

Description : Les rumeurs ont toujours un fond de vérité. On le dit arraché de terre, sa tignasse hirsute aux mèches ébouriffées. Entre ses longues mèches sombres, se dessine un masque mortuaire, un teint de porcelaine, le linceul d’une humanité perdue, dans ses yeux éteints. Jusqu’à ce qu’il sourie. Et là. La vie se ravive. Gobelin, le surnomme-t-on, pour son rire de crécelle, son rictus plein de dents, les mimiques indescriptibles de son faciès. Les yeux plissés, les lèvres retroussées, le nez froncé, le mouvement impatient des hanches lorsqu’il attend sa récompense, parfois, tapi derrière un mur, surgissant comme un chat devant ses amis, s’enfuyant d’un éclat de rire. Les bras parfois levés vers le ciel, c’est un spectacle à lui tout seul, il n’est pas rare de le voir rouler des yeux, tirer la langue, ou produire avec sa bouche « le même son qu’il ferait avec son cul ».

L’homme marche d’un pas lent, basculant d’un pied sur l’autre, le déhanché d’un danseur. Entre ses longues mèches, s’échappe un nez qui hume l’or, d’yeux luisants dans la pénombre. Dans son sourire, persiste l’innocence persistante d’un cœur encore capable de s’éblouir. Ses lèvres parfois, se serrent, retiennent vainement, le commencement d’un rire caquetant. Prenez garde ! Le Gobelin Vert a une idée en tête ! Remarque lubrique ou fallacieuse, sa longue langue pointe entre ses lèvres,  se balade de droite à gauche lorsqu’il fait la grimace, le nez retroussé et les yeux louchés. Allure de croquemitaine, son passage fait rire les enfants et rougir les adultes. Mercenaire ou artiste de rue, il lui arrive de clamer les vers d’un poème d’un artiste méconnu, d’improviser une scène de théâtre burlesque – théâtre, dit-il, pour justifier sa maladresse. L’inattention le fait parfois créer bien des catastrophes, qu’il va fuir – et si la fuite n’est pas possible, c’est avec toute son expérience qu’il en accuse un autre.  Mais sous couvert de l’obscurité, au plus profond de son intimité, se dévoile une beauté qu’il n’a jamais su assumer. Les huiles pour nourrir sa peau, ses cheveux, le vernis, sur ses ongles, le fard sur ses paupières, la crème pour effacer les rides. Il lit, des heures durant, se nourrit d’ouvrages : pièces de théâtres, traités de philosophie, tout pour comprendre ce monde et cette essence qui l’attire. La curiosité insatiable, alimentée par des désirs impossibles à atteindre. Derrière sa négligence, se tapit celle d’un homme qui n’a que trop conscience d’un monde qu’il refuse de voir en face, d’une réalité qu’il ne peut pas accepter. Se réfugiant dans les jeux, les histoires, les contes, dissimulant la pudeur de son cœur derrière un humour salace, ridicule et lubrique. La vulgarité, pour cacher une âme éprise d’un honneur qu’il est parfois si difficile d’assumer.  Mercenaire, il vit de la guerre et prie pour la paix. Il n’a jamais tué, se l’est refusé, laissant cette tâche aux âmes qu’il aimerait pourtant tant protéger. Leur laissant le fardeau qu’il est incapable d’assumer. Derrière cette allure des plus négligées, se tapit un cœur sensible à l’art et la beauté.

Mercenaire, il a tant rêvé d’être danseur. D’être philosophe. D’être soigneur. Mais ses mains, sont armées d’une épée et d’un feu brûlant. Son cœur aurait dû être d’acier : ses chairs sont molles et tendres, embrasées d’un espoir incandescent. Celui d’un monde sans peur, sans peines, sans guerres, sans différences, sans tristesse, un monde où les enfants peuvent vivre, rire, grandir, d’un monde où les hommes peuvent pleurer, d’un monde où le feu ne sert plus à brûler. D’un monde où les monstres comme lui, ont leur place auprès des Hommes : sans plus avoir à craindre de les blesser ou de les effrayer.